Pedro Chagas Freitas

Na Terra de Ti

2011-10-21T12:28:00.000+02:00

deita-se, cansado, o verso de adormecer em ti, a estrofe sem sonho que adormecido componho;

deita-se, cansado, o poema sem tecto, o menino deserto –

a saudade que sem ordem me ordena, o abraço que sem gente me condena.

adormeço na tua voz como o mar

adormece na pedra, como a criança

se corre e se berra.

adormeço na tua voz sem saber que é em ti que acordo, corro e recorro –

na tua voz como um verso, no verter molhado do teu corpo, poema insano da minha pele;

adormeço na tua voz, calado e em grito, a deixar de céu o chão que piso, a dizer-te em palavras

o milagre do teu olhar, o deus e o trono das tuas mãos de sempre.

adormeço na tua voz como se me fosse o herói vergado do filme da estrada, o vencedor pregado

ao pó dos dias, ao rumor do ouvido onde me sussurras a vida e onde me fazes irrepetível mim.

na terra onde se beija o teu rosto, há a lágrima que sem querer derramo, o frágil bebé

do teu colo, a concha e a lapa de um suor que em nós se perde de dono.

na terra onde se beija o teu rosto, adormeço na tua voz, cansado –

e estendo-me para o mundo na direcção de todo o lado.

queria saber dizer o que te sinto, saber explicar que vejo em ti o que nem deus se vê no mundo;

queria saber dizer o que sabe em mim quando me sei em ti.

queria saber dizer o que ninguém sabe dizer –

porque não se diz o que é como nunca se foi, o que é verbo sem pretérito, futuro sem fim, por certo.

queria saber dizer o que ninguém sabe dizer –

e apenas assim, na paisagem de nós, adormecer.

ENSAIO SOBRE AS PINOQUISICES

2011-10-20T23:08:00.002+02:00

As crianças de hoje não prestam para nada. As crianças de hoje não prestam para nada porque os pais de hoje não prestam para nada. As crianças de hoje deviam estar no museu - e não na rua. E tudo porque os pais de hoje pensam que as crianças de hoje, as suas crianças, são cristais e não gente. Que nojo.

Os pais de hoje metem nojo. Metem nojo porque fazem as crianças de hoje ser nojentas. Ai que a criança cai, ai que o menino se magoa, ai que a menina está a chorar. Para a bosta com isso tudo. Para a bosta com o excesso de não-excessos. Para a bosta com crianças de museu. Eu prefiro crianças a sério - e não as crianças de brincar que só podem brincar se não correrem o mínimo risco de se magoarem. Para a merda com estes pais de hoje - com estes nojentinhos de hoje. As crianças de hoje não merecem os pais de hoje. Nenhuma criança merece os pais de hoje. Melhor: ninguém merece os pais de hoje. Que nojo.

Os pais de hoje são os reis das pinoquisices. Os reis da in-necessidade, os senhores da pucuinhisse. Os pais de hoje são os patronos de todos os Marias Amélias. E é por isso que depois os filhos dos reis das pinoquisices se tornam em verdadeiros pinoquiseiros. Que nojo. As crianças foram feitas para cair, para se magoarem, para rasgarem a pele e voltarem a ganhar pele. O mundo, o dos adultos e das crianças, é exactamente igual: estupidamente igual. Há que brincar, cair, magoar, levantar, voltar a brincar, voltar a cair, voltar a magoar, voltar a levantar. E a ordem pode ser trocada mas é sempre a mesma. Há que doer para viver: e até doer dá sabor a viver. É de pequeno que se percebe o caminho. E no caminho há que levantar sozinho. E não existe não levantar sozinho: quando cais, só podes levantar-te sozinho. Por mais mãos que te puxem, por mais braços que te agarrem: quando te levantas, levantas-te sozinho. E as crianças de hoje não se sabem levantar - porque os pais as impedem de cair. Que nojo.

As crianças de hoje não sabem o que é viver. As crianças de hoje são crianças de aviário - crianças que nunca saíram do fraldário. As crianças de hoje não sabem o que é viver porque viver é correr riscos. E correr riscos não é subir mais um nível no último jogo da Playstation ou da Wii. As crianças de hoje transformaram o ai da descoberta e o ui da queda que precede o erguer pelo Wii. Um bacoco e sem som interno Wii. Há uma Wii onde devia estar um ai ou um ui. As crianças de hoje não sabem o que é viver porque os pais de hoje não sabem o que é viver. Os pais de hoje vivem-se nas suas crianças e esquecem-se de que são elas, as crianças, que têm de se viver. E têm de ver o sol como têm de ver a chuva. E têm de gritar que dói como têm de saber como fogem ao que mói. Os pais de hoje são mais crianças do que as crianças, mais acagaçados do que o cagaço. Os pais de hoje pensam que para evitar o hoje devem evitar o hoje e todos os hojes. Mas hoje, isso é garantido, chega. Hoje chega e traz consigo tudo o que tiver de trazer: esteja a criança junto ao risco ou longe do risco, o risco vai chegar sempre à criança. É claro que há, hoje, perigos que antigamente não havia. Há as drogas e as nets e os tarados e os mil e um caminhos de tentação. Há os carros e as altas velocidades, há as doenças que se passam como pastilhas elásticas. É claro que há isso tudo e sempre vai haver isso tudo. Mas também o sol, a rua, os amigos que correm e saltam e gritam e partilham. Há o beijo, o abraço. Há descobrir, há experimentar. Há o haver. E o haver, para os pais de pinoquisices de hoje, é uma seca que mais vale não haver. Que mais vale não ver. Que nojo.

Já não se fazem crianças como antigamente. Já não se fazem crianças que passam o dia a pedalar e a fazer das mãos um planeta e do sonho um amigo. As crianças de hoje não sabem, porque os pais das crianças de hoje não sabem, que a pele das crianças foi feita para cair e para rasgar. As crianças de hoje não sabem que têm pele de criança - que se regenera à velocidade da luz e que é, ela mesma, uma forma de luz. As crianças de hoje não sabem, porque os pais das crianças de hoje não sabem, que os ossos das crianças são mais elásticos - para poderem ser os sonhos que as crianças sonham, os anseios que as crianças anseiam. As crianças de hoje estão escondidas de viver, apeadas de ser. As crianças de hoje são - mais do que os adultos de amanhã - as crianças de amanhã. As crianças de museu, que não sabem que estar vivo é a melhor coisa do mundo. De todos os mundos. De todos os universos e galáxias e o diabo e o deus a quatro ou a mil. As crianças de hoje são crianças que se abdicam de ser de hoje - crianças impedidas do hoje: impelidas a sobviver. A viver sob. Sob o tecto de um medo que não é delas. Sob o tecto de um medo viral – uma SIDA de alma, que destrói as defesas que nasceram para defender. Sim: sobviver. Mas sobviver – como sobreviver - é uma treta. Sobviver é uma treta para as crianças e para os adultos. Sobviver mata. Sobviver mata mais do que morrer. Que nojo.

A:SÓS

2011-10-20T15:41:00.006+02:00

queria ser-te o sonho que te esqueces de sonhar, a alegria que te abdicas de gozar;

queria ser a lágrima feliz que se derrama na pele, o ai em ti como se mel.

não sei se me acreditas, se me queres, se me embraças – sei apenas que te sou em palpitações devassas.

no momento em que te fores nós, vou ser teu e meu, tu e eu – católico do teu corpo e ateu;

no momento em que te fores nós, vais ser toda a vida do meu sentir, toda a água do meu suor, toda a febre do meu querer – o gemido de dentro que me faz ferver.

no momento em que te fores nós, será a dois que se fará o mundo – e mesmo com todos estaremos a sós.

A APRESENTAÇÃO DE CHAGAS

2011-10-06T15:46:00.002+02:00

O FRAGMENTO DE CHAGAS

2011-09-29T15:28:00.001+02:00

CARTA À MULHER QUE VOU ESCRAVIZAR

2011-09-23T18:33:00.001+02:00

Os amores modernos que se vão encher de moscas. Os amores que nem coisam nem saem de cima que vão cobrir-se de bosta. Os amores que se mantêm de pé e que nunca se vergam e que nunca se moem e doem e esvaem e contraem que vão bugiar. E para bem longe. Eu sou contra os amores de brincar. Até porque, se são de brincar, já não são amores. Até porque, se são amores, já não são amor. Sou contra os amores de brincar. E isso, parecendo que não, é muito sério.

Amar com orgulho é um amor de merda. Amar com altivez é um amor de merda. Amor com orgulho e altivez nem sequer é amar – é degustar. De gostar. De amar é outra coisa. Nem sequer é uma coisa. Amar exige uma capacidade de resistência que poucos têm. Amar exige uma capacidade de resistência que só quem ama tem. Amar exige que ames. O acto de amar – é por isso que se chama amar – exige que se ame quem queres, na prática, amar. Amar exige amar. E amar, factualmente (e de facto), é estar aos pés de que se ama. Mesmo que estejam sujos, mesmo que cheirem insuportavelmente (e amar também é, tantas vezes, suportar) a chulé. Amar é estar aos pés de quem se ama. É ser, se necessário, os pés de quem se ama. Sem merdicas, sem pudores, sem inchaços bacocos: estar aos pés de quem se ama é a única maneira de amar. Se queres ser a mulher que eu vou amar, tens de ser a mulher que eu vou escravizar. E tens de ser, esquece os paradoxos e concentra-te nos felicidoxos, a mulher que me vai escravizar. Escravizar. Estupidamente escravizar. Todos os dias escravizar. Deliciosamente escravizar. Se queres ser a mulher que eu vou amar, tens de estar à altura de rastejar. Por mim, para mim. Até te doerem os joelhos, as costas, os pés e tudo o mais que me der na real gana que tenha de te doer. Eu, deste lado, garanto-te que farei o mesmo. Porque o amor, é por isso que é a única coisa que vale a pena nesta merda desta vida, tem de doer. Mas o não-amor, o quase-amor, o amor de algibeira, o amorzinho ou o amorzeco, dói muito mais. Ai.

Já que tem de doer, que seja amor. Já que tem de doer – e tem de doer (por mais que queiras acreditar, e faz bem acreditar, que não, viver tem de doer) – que seja amor. Amor do bom, do que te leva ao mais fundo de ti, sim; mas também do que te leva ao mais alto de ti, ao mais pico de ti – à absoluta euforia, ao mais demencial orgasmo de ser. Já que tem de doer, que seja até à última gota – de suor, de esperma. De vida. Até à última gota: eis a maior das filosofias. Eis a única das filosofias. A única que vale a pena. A única que não mete pena. Até à última gota: viver. E também: até à última gota sofrer. Tudo até à última gota. Contra o marasmo, marchar marchar. Contra o enfado, viver viver. Já que tem de doer, que doa até à última gota. Espero, se queres mesmo ser a mulher que vou amar, que tenhas tomado nota.

E agora nota. Nota que quero, todos os dias, todo o dia de todos os dias, as filhas das vacas das 24 horas dos filhos das pêgas dos 365 dias do cabrão do ano, estar aos teus pés. Submissamente aos teus pés. Todos os dias, todo o dia: a ser teu. Nada mais do que isso: ser teu. Viver com o único objectivo de te viver, comer com o único objectivo de ter força para te ser a força para continuares, beber com o único objectivo de ter água em mim para te dar banho, se for preciso, com a minha língua. Viver com o único objectivo de te manter viva – e de, assim, me manter vivo enquanto teu ser escravizado. Orgulhosamente escravizado. Quero passar os dias a beijar-te os pés se for passar os dias a seres beijada nos pés aquilo que te faz feliz. Quero ser o chão que pisas, a cama em que te deitas, o papel higiénico que te limpa o rabinho. Quero ser exactamente tudo o que quiseres, tudo o que me quiseres. Porque é a ti, e só a ti com tudo o que és e queres e precisas, que quero. Quero tudo o que quiseres porque é só a ti que quero. Esta trampa é tão fácil de explicar que nem percebo porque é necessário escrever tantas palavras para o explicar. Mas cá vai de novo.

Quero que sejas minha escrava. Tens de ser minha escrava. Tens de ser a minha tudo. Esquece a panisgagem de seres a minha mais-que-tudo – isso é treta de poeta que quer comer uma gaja ou mais que uma gaja. Ser a mais-que-tudo é impalpável, é uma conceptualização abstracta que nada diz. Eu não. Eu não quero que tu sejas a minha mais-que-tudo. Eu não quero bullshits dessas. Eu quero que sejas a minha tudo. E a minha tudo tem de ser exactamente tudo. E não pode ser menos do que isso: tudo. Tem de ser a minha cozinheira se me apetecer comer, a minha garrafa de água ou de vinho se me apetecer beber. Tem de ser a minha senhora se me apetecer snobar e a minha prostituta se me apetecer fornicar. Tem de estar, sem parar, onde eu quiser estar; tem de fazer, sem parar, o que me apetecer concretizar. Tens de ser, repito, a minha tudo. A minha irreversivelmente tudo. A minha só tudo. Tens de ser o que eu sou como eu vou ser o que tu és. E a verdadeira fusão não é a de duas pessoas que se amam – é a de duas pessoas que se exploram. Eu quero explorar-te toda. Eu exijo explorar-te toda. E sem sequer direito a indemnização ou discussão. Explorar-te toda. E exijo – Deus te livre de não o fazeres – ser explorado todo. Não deixes nada por tocar, nada por sentir, nada por escravizar. Não deixes nada por viver: nada por me viver. Faz de mim o teu tudo. É isso que te ordeno. Faz de mim o teu tudo. E é tudo.

O FRAGMENTO DE CHAGAS

2011-07-05T15:08:00.001+02:00

O FRAGMENTO DE CHAGAS

2011-07-04T14:33:00.000+02:00

2011-06-28T18:31:00.001+02:00

2011-06-27T12:42:00.000+02:00

2011-06-20T15:31:00.000+02:00

2011-06-15T16:33:00.000+02:00

O FRAGMENTO DE CHAGAS

2011-06-13T19:39:00.002+02:00

O EVANGELHO DE CHAGAS

2011-06-09T17:23:00.001+02:00

O EVANGELHO DE CHAGAS

2011-05-24T12:16:00.001+02:00

Respira: enquanto podes

2011-05-23T13:25:00.005+02:00

Quero que agora, já, imediatamente, cagues na infelicidade, na crise, nos mercados financeiros, nos políticos, nos tachos, nas instituições públicas, no presidente da república, no Dom Duarte e no Passos Coelho, no Pinto da Costa, no Villas-Boas e nas más pessoas. Quero que cagues até no dinheiro que não tens, na hipoteca que tens de pagar, no salário que nunca chega ao fim do mês. Quero que cagues nisso tudo. Vá: puxa. Vá: caga. E liberta. Vá: caga. E olha, e repara, e sê. Nada vale mais a pena do que ser, nada vale a mais a pena do que respirar. Respirar por respirar. Respira.

Respira a criança que ri. Olha-a nos olhos, sente-lhe o sonho, a esperança, o futuro. Sente, nela, que vale a pena continuar, que vale a pena tudo o resto para que algo assim te caia nas mãos – para que algo assim te caia nos olhos.

Respira a chuva que cai, o sol que aquece, o vento que empurra. Respira o cheiro da terra húmida, a imponência da árvore erguida, a magia das asas de um pássaro. Respira – para saberes que vale a pena continuar.

Respira o sabor de um beijo, o toque de um afago, o som de um arfar. Respira a mão de fogo de quem te ama, o suor em êxtase de quem te chama. E o abraço que não passa, e as palavras que te embraçam, e os olhares que te apertam. Respira – para saberes que vale a pena continuar.

Respira ainda quem tens contigo, quem te quer, quem te cuida, quem te acompanha. Respira também quem não tens contigo, quem gostavas de ter contigo e partiu sem nunca deixar de ficar, quem queres e não te quer mas que por existir te faz existir. Respira a tristeza como respiras a felicidade, a saudade como respiras a presença. Respira o que faz parte da tua vida – porque é o que faz parte da tua vida que te faz sentir vivo. Respira – para saberes que vale a pena continuar.

Podia dizer-te que tudo vai ficar melhor, que tudo vai correr bem com esta bosta deste país, com esta merda deste mundo, com este nojo desta sociedade, com este excremento chamado economia. Podia dizer-te que sempre que o Homem esteve em crise ficou melhor Homem, que sempre que o Homem bateu no fundo chegou mais alto. Podia ainda dizer-te que é sob pressão que mais se fala ao coração, que mais se sente a emoção. Podia fazer-te acreditar que acredito que é possível dar a volta, que é possível mudar a sorte – porque a sorte, por sorte todos o sabemos, não é mais do que a competência de quem gere o destino. Podia fazer mil e uma coisas, dar-te mil e um conselhos, mil e uma palmadinhas nas costas. Mas não: prefiro dizer-te, como te disse, para respirares. Para sentires o que tens e o que não tens como provas indubitáveis de que tens tudo aquilo de que precisas. Porque, no fundo, tudo aquilo de que precisas é um corpo para respirar e um mundo para viver. Pode ser uma merda, pode não valer a ponta de um corno. Mas é o mundo: o teu mundo. Aproveita-o. E respira. Até que te falte a respiração.

Manifesto: pelo inalienável direito ao ciúme

2011-05-23T02:11:00.003+02:00

O ciúme é um amor. Um querido. Uma verdadeira preciosidade. E a verdade é que já não há ciúme como antigamente. O ciúme de hoje é um ciúme poucochinho, um ciúme de trazer por casa, um ciúme da loja dos trezentos. O ciúme está, mais do que a economia, em crise. E, tal como na economia, não é na austeridade que está a resposta – até porque foi a austeridade que nos levou até à crise. Poupar? Reduzir custos? Olha: o tanas. A solução para a crise, para qualquer crise, é fazer exactamente o contrário daquilo que levou à crise. Se foi a contenção de ciúme que gerou a crise de ciúme, nada mais simples: há que erigir ciúme. Produzir ciúme em doses maciças, fazer de ti um dos maiores produtores de ciúme do mundo. Eu, pela minha parte, faço o que posso. E posso mesmo garantir que não me estou a sair nada mal. Vá: não fiques com ciúmes.

Uma relação sem ciúme é como um país sem governo. O que, parecendo que não, dá em porcaria da grossa. Basta olhares para Portugal para o perceberes. Uma relação sem ciúme é uma ralação. Uma tremenda seca. Alguém que é capaz de se entregar a outro sem temer, nem por um segundo, que esse outro não o retribua só a si é alguém que não ama; é alguém, isso sim, que grama. Que grama estar acompanhado, que grama saber que tem alguém ao lado, que grama o conforto de uma relação. Mas quem grama não ama. Gramar é o exacto oposto de amar. Amar é ser do amor. Ser só do amor. Ser aquilo que o amor é. Ser aquilo que o amor manda. Ser amor. Ser só amor. Amar não pode ser gramar porque gramar suporta. E amar importa. E importa-se. Importa-se com tudo que possa criar obstáculo ao amar. Ao só amar. Quem ama não grama. E acima de tudo não grama quem grama. Quem ama não é gramável. Nem sequer é amável. Quem ama ama. Simplesmente isso: quem ama ama. E está-se nas tintas para quem não o grama.

Quero defender o ciúme. Defendê-lo até à exaustão. Defender o ciúme que não se deixa pisar pelo politicamente correcto, o ciúme que não se esconde na capa de um sorriso, o ciúme que se mostra com orgulho em toda a sua pujança, o ciúme que não se apaga só porque leu numa revista no consultório dentário que ter ciúmes não se faz. Mas faz-se. Ter ciúmes faz-se. E faz-te. Faz de ti mais amor, mais realidade, mais verdade. Ter ciúme é ser inseguro. E só quem é inseguro oferece segurança. Quem é inseguro sabe que acaba, sabe que um dia acorda e não consegue acordar, sabe que um dia quer e já não pode (até com “f”), sabe que um dia sonha ir e já não dá para ir. Quem é inseguro sabe que o que existe vai deixar de existir. E existe. Quem é inseguro existe. Existe em pleno. Existe no que é. E luta pelo que é e quer manter como é. Quem é inseguro ama com urgência. E só se ama com urgência. Só se ama como se numa ambulância, como se no último respiro, como se no último afago. Só se ama com urgência. Só se ama como se acabasse no segundo seguinte. E por isso o segundo, este, exactamente este, é o segundo final. E amar só é, só tem de ser, uma sequência de segundos finais, uma interminável (mesmo que terminável) sucessão de segundos finais entre quem se ama. Amar é inseguro, amar é ciúme, amar é urgente. Amar – quando é amar - é-te tudo. E é tudo.

Eu luto pelo direito ao ciúme. O direito consagrado na Constituição – na nossa, na minha e na tua e na de toda a gente, constituição. O ciúme que, como parte integrante de quem ama, é seu constituinte. Eu luto pelo direito inalienável ao ciúme irracional – mas não animal. Ao ciúme que cuida, que protege, que está vigilante. Eu luto pelo ciúme que quer bem e que se quer bem. Todos os dias, para sempre – na eternidade possível. Eu luto pelo direito ao ciúme que actua – mas que não autua. Ao ciúme que faz, que quer ser melhor, que quer preservar para melhor poder amar. Eu luto pelo direito ao ciúme. Ao meu, ao dele. E também ao teu. Por falar nisso: a tua esposa manda-te, daqui, um beijo. E avisa que vai chegar tarde para o jantar hoje.

aqui: o nosso ter-te

2011-05-10T17:29:00.004+02:00

Disseste-me que não. Que a tua vida era pequena demais para eu poder caber lá. Ou que eu era grande demais para caber na tua vida. E no entanto o teu tamanho. Tão pequeno, meu amor. E a boca beijada é a tua. E o corpo possuído é o teu. E nada é mais do que réplicas. O teu suor. Lágrimas de te ter.

Quando se ama deixa de se saber o que é bom ou mau. Quando se ama amar é o bom e amar é o mau.

Quando se ama tudo o que se faz é amar. Os teus lábios. Não sei se te quero tanto como um dia te quis. Só sei que te quero mais do que algum dia me quis. Mas dói.

Há um espaço, um pequeno espaço entre a loucura e o amor. Começas por ser loucura – uma loucura estável, que te sustenta por dentro e te faz sorrir por fora. E depois amas. Só os loucos passam da loucura ao amor. O amor é uma loucura. Ser razoável é recusar o amor. Fechar-lhe a porta. Os teus braços apertados nos meus. Os teus gritos: ajuda-me.

E ajudar-te com a perfeita noção de que cada ajuda que te dou é mais um passo a caminho da impossibilidade de alguém, um dia, me poder ajudar. A curva das tuas costas. Tão pequena, meu amor. E incapaz de ser menos do que tudo o que eu sou. Incapaz de ocupar menos do que todo o espaço que ocupo.

Ocupas-me. Incapacitas-me de mim. A tua voz no meu ouvido. Faltas-me.

Não recordo o que não se sente. Olhei-te a sair. A porta bateu, as costas viraram. Mas não recordo o que não se sente. Acabar um amor é acabar quem ama. Um amor não acaba. Um amor acabado é um coma estático. Anos a fio a tentar enganar a vida. Anos a fio a tentar enganar a morte. Deixar de amar é um instante de ilusão. É o teu corpo que, todos os dias, a sós na escuridão do quarto, continuo a amar. Nem que seja outra mulher, nem que seja outro suor. É o teu corpo que, todos os dias, a sós na escuridão do quarto, continuo a amar. A sombra dos teus olhos. Como se me soubesses por detrás da pele. Sabes-me.

Sou-te. A geometria perfeita das tuas sobrancelhas. Como se te quisessem proteger do que vês. Dependo-te.

Abandonar quem nos ama é a melhor forma de eternizar um amor.

Abandonar quem nos ama é a única forma de nos sentirmos amados. Amar por ausência é a mais estável das formas de amar. A marca do teu corpo nos lençóis por lavar. Alimentar um amor é deixá-lo morrer à fome. Quase morrer à fome é o melhor modo de alimentar uma alma. Os teus passos pequenos. O amor. Fazê-lo subsistir sobre uma base de esperança. Um dia. Um dia outra vez. Dar de comer à esperança. A força dos teus gemidos. A ansiedade do teu abraço. O amor. Encontrar-te na tua ausência sempre que necessário. E a paz. Tenho-te por não te ter.

Nada é tanto de nós, e só de nós, como aquilo que um dia perdemos sem culpa própria. Amar o que perdemos é o único modo de amar. A suavidade das tuas mãos. Não sei se te amo. O toque do teu peito. Só sei que te olho sempre que não olho para lado algum. Só sei que te olho sempre que olho para todo o lado.

As covas perfeitas do teu sorrir. Só sei de ti. As rugas cheirosas do teu rosto. Sei-te.

aqui: a subfelicidade

2011-04-06T18:39:00.003+02:00

O que mais dói não é – desengana-te – a infelicidade. A infelicidade dói. Magoa. Martiriza. É intensa; faz gritar, sofrer, saltar, chorar. Mas a infelicidade não é o que mais dói. A infelicidade é infeliz – mas não é o que mais dói.

O que mais dói é a subfelicidade. A felicidade mais ou menos, a felicidade que não se faz felicidade, que fica sempre a meio de se ser. A quase felicidade. A subfelicidade não magoa – vai magoando; a subfelicidade não martiriza – vai martirizando. Não é intensa – mas é imensa; faz gritar, sofrer, saltar, chorar – mas em silêncio, em surdina, em anonimato. Como se não fosse. Mas é: a subfelicidade é. A subfelicidade faz-te ficar refém do que tens – mas nem assim te impede de te sentires apeado do que não tens e gostarias de ter. Do que está ali, sempre ali, sempre à mão de semear – e que, mesmo assim, nunca consegues tocar. A subfelicidade é o piso -1 da felicidade. E não há elevador algum que te leve a subir de piso. Tens de ser tu a pegar nas tuas perninhas e a subir as escadas. Anda daí.

Sair da subfelicidade é um drama. Um pesadelo. Sair da subfelicidade é mais difícil do que sair da infelicidade. Para sair da infelicidade, toda a gente sabe – tu mesmo o sabes: tens de tomar medidas drásticas. Medidas radicais. Porque a infelicidade é, também ela, radical. Mas sair da subfelicidade é uma batalha interior muito mais dolorosa. Desde logo, porque não sabes se queres, mesmo, sair da subfelicidade. Porque é na subfelicidade que consegues ter a certeza de que evitas a desilusão – terás, no máximo, a subdesilusão; porque é na subfelicidade que consegues ter a certeza de que evitas a perda – terás, no máximo, a subperda. Estás a ficar perdido com o que te digo?

A subfelicidade é o produto mais diabólico que a humanidade criou. A subfelicidade é resultado da mente, também ela diabólica, de quem tem consciência. Para um cão, para um gato, para um periquito, para um leão ou até para uma formiga, não existe a subfelicidade: a felicidade pacífica. Impossível: ou está feliz porque tem comida e bebida, ou está infeliz porque nada tem para comer ou nada tem para beber. Os animais, por mais cores que os olhos lhes dêem a ver, vêem o mundo a preto e branco . Ou é preto ou é branco. Ou é feliz ou infeliz. Ou é tudo ou é nada. O humano, esse, foi mais longe. E foi por isso que ficou, cada vez mais, refém do que está perto – do que está seguro. Formatado pela consciência, o homem assimilou um conceito que, na verdade, não existe: o da felicidade segura. Espero que estejas bem seguro nessa cadeira quando leres o que aí vem no próximo parágrafo.

A felicidade segura não existe. A felicidade segura é segura, sim – mas não é felicidade. A felicidade pacífica é pacífica, sim – mas não é felicidade. A felicidade, quando é felicidade, assolapa, euforiza, arrebata. E não deixa respirar, e não deixa sequer pensar. A felicidade, quando é felicidade, é só felicidade. E tudo o que existe, quando existe felicidade, é a felicidade. Só ela e tu. Ela em ti. Ela em todo o tu. A felicidade, para ser felicidade, não tem estratos, não tem razão. Ou é ou não é. A felicidade é animal, de facto – mas é ainda mais demencial. Deixa-te louco de felicidade, maluco de alegria, passado dos cornos. Só quando estás dentro da felicidade é que estás fora de ti. Liberto do corpo, da matéria, da sensação – e imerso naquela indizível comunhão. Tu e a felicidade. Já a sentiste, não?

Não há como dizer de outra maneira: se estás acomodado à subfelicidade, se tens medo de ser feliz e preferes a certeza de seres subfeliz: és um triste de todo o tamanho. A subfelicidade é uma tristeza. Uma tristeza de hábitos, de rotinas, de sorrisos – uma tristeza que inibe a surpresa, o imprevisível, a gargalhada. Uma tristeza que te faz refém do que fazes e te impede de te seres o que és. Olha em redor: a toda a volta há pessoas subfelizes, pessoas que dizem “vai-se andando”, pessoas que dizem “tem de ser”, pessoas que dizem “eu até gosto dele”, pessoas que dizem “sou feliz” com os olhos cheios de “queria ser feliz”, pessoas que dizem “é a vida”. Mas não é. A vida não é a quase felicidade. A vida não é a subfelicidade. E, se é a primeira vez que vês isso, fica entendido o que sentes. Ou subentendido, pelo menos.

in jornal "Notícias de Guimarães"

a:sós.

2010-12-15T20:07:00.002+01:00

queria ser-te o sonho que te esqueces de sonhar, a alegria que te abdicas de gozar; queria ser a lágrima feliz que se derrama na pele, o ai em ti como se mel. não sei se me acreditas, se me queres, se me embraças – sei apenas que te sou em palpitações devassas. no momento em que te fores nós, vou ser teu e meu, tu e eu – católico do teu corpo e ateu; no momento em que te fores nós, vais ser toda a vida do meu sentir, toda a água do meu suor, toda a febre do meu querer – o gemido de dentro que me faz ferver. no momento em que te fores nós, será a dois que se fará o mundo – e mesmo com todos estaremos a sós.

AQUI: ESPASMOS D'ALMA

2010-10-29T17:26:00.001+02:00

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"e quero a fome se deixares de comer, o negro se deixares de ver – preferir nada se deixar de te ter. no dia em que nos fomos nós, nem a voz conseguiu falar, nem a mão conseguiu apertar – e até os gatos se esqueceram de miar. no dia em que nos fomos nós, nunca mais se desprenderam os nós, nunca mais nos deixamos a sós – e fomos do nosso mar vendaval e foz."

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Para reservar, desde já, um exemplar de ”Espasmos d'Alma", envie e-mail com título da obra, nome e morada para

fabricadeescrita@gmail.com

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AQUI: ESPASMOS DE PÂNICO

2010-10-16T16:59:00.002+02:00

É nas palavras que tudo nasce: o que se pensa, o que se faz, o que sente. Neste teatro filosófico, um género nunca visto, espalhado em vários actos e em várias dimensões, Pedro Chagas Freitas escreve um verdadeiro hino à racionalização. E prova, sem margem para equívocos, que, ao longo da nossa vida, só poderemos colocar em causa uma coisa: tudo.

- Dói-me.

- Esfrega.

- Se esfregar dói mais.

- Se esfregares atinges o limite do que te dói.

- E depois do limite?

- Depois do limite a dor do que sentes acaba.

- Não entendo.

- O que te dói não é a exacta sensação de dor; o que te dói é a certeza de que pode doer ainda mais.

- Pode sempre doer mais.

- Por vezes és tu mesmo que impões o limite à tua dor, és tu que a domesticas e lhe ordenas onde começa e onde acaba.

- Não tenho esse poder.

- Tens. Relaxa, respira fundo, sente a dor a entrar.

- Já entrou. Está cá dentro.

- A dor nunca está, doer é um processo de fora para dentro. A dor não está; a dor vem.

É uma das 10 obras que lançarei muito brevemente – em edição limitada e autografada.

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AQUI: GOTAS DE DOR

2010-10-06T04:23:00.003+02:00

Gotas de Dor não é um livro fácil. Está longe de uma certa leveza, irrelevante e inconsequente, que pulula pelas livrarias mas também se afasta daquela literatura densa e hermética (igualmente inconsequente?) que alguns escritores perseguem como paradigma de qualidade e relevância literária. Será antes (digo eu), um romance provocatório e desafiador, assumidamente excessivo, onde não se receia procurar uma ostensiva postura de confrontação. Não estamos perante mais um exemplo de entretenimento escapista e alienante; somos, antes, convidados a mergulhar num universo literário que evoca, de forma hiper-realista, uma certa contemporaneidade feita de opostos e contradições, de escolhas e dicotomias (exemplos: pais / filhos, amor / sexo, rico / pobre, medo / coragem, loucura / sanidade, força / fraqueza, ser / parecer, personagens que têm tudo menos amor / personagens que não têm nada excepto amor). Ou seja: nada de estranho em relação a obras anteriores de Pedro Chagas Freitas, onde sempre prevaleceu um vincado espírito de incomodidade e inconformismo, uma necessidade de alertar, de prevenir, de confrontar.

(in prefácio, por Paulo Kellerman)

A menina que está deitada nua na banheira: chama-se Andreia e está muito nervosa.

O jovem nu que lhe beija os mamilos: chama-se Filipe e também está muito nervoso.

Andreia e Filipe namoram há mais de três meses.

Ela tem dezoito anos; ele vinte e dois.

Conheceram-se na escola; a partir daí nunca mais se largaram. Depois ele ganhou finalmente coragem: pediu-a em namoro.

Ela aceitou.

São um casal feliz.

Filipe é virgem: tem vinte e dois anos mas Andreia é a primeira e única namorada que teve até hoje.

É um rapaz tímido.

Andreia não é virgem: essa é a raiz do seu nervosismo neste momento. Nunca teve coragem de dizer a Filipe que já tinha feito amor por mais de uma vez com um dos seus namorados anteriores.

Andreia não é tímida.

Agora vão dar o passo que faltava para serem completamente um do outro: sexo.

Escolheram a banheira para a primeira vez – foi assim no filme pornográfico que viram juntos.

Andreia treme por saber que não vai sangrar.

- Há muitas virgens que não sangram na primeira vez

já disse muitas vezes a Filipe.

Ele entendeu mas bem lá no fundo acredita que vai ver sangue e ter a certeza: é o primeiro homem na plenitude para a sua namorada.

Andreia sente Filipe a entrar dentro de si: lentamente, com cuidado, a penetração acontece.

Estão ambos a gemer muito, a gemer alto, camuflados pelo barulho da água a correr.

Ainda não há sinais de sangue.

Filipe começa a ficar preocupado mas para já prefere concentrar-se somente no prazer.

De repente: a água começa a ficar vermelha.

- Estás a sangrar, amor

diz-lhe ele – aliviado.

Andreia chora: não entende de onde veio o sangue; quer acreditar que a realidade e o exterior estão apenas a retratar o que se passa por dentro.

- No coração, no amor como tem de ser, era virgem até te conhecer

pensa sem dizer.

Dois minutos depois: Filipe chega ao orgasmo.

Tira o sexo de dentro de Andreia (como também viu no filme); grita bem alto.

Abraçam-se; dizem em uníssono

- Amo-te.

Na casa de banho do apartamento imediatamente ao lado: uma mulher passa por água uma ferida profunda que fizera no dedo – e fica surpreendida quando vê sair pelo ralo do lavatório um líquido branco, denso, espesso: muito parecido com sémen.

É uma das 10 obras que lançarei muito brevemente – em edição limitada e autografada.

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Aqui: Só os Feios é Que São Fiéis

2010-09-29T13:41:00.002+02:00

A força do humor, a força da ironia – e a capacidade de olhar para além do olhar. Perscrutador e arguto, Pedro Chagas Freitas tem feito história, com as suas já célebres crónicas semanais, publicadas no jornal “Notícias de Guimarães”, em que se debruça sobre temáticas sérias ou nem por isso. Mas sempre com uma forma singular de pensar e de fazer pensar. Porque é por entre sorrisos que, muitas vezes, se consegue chegar a por entre a dor.

O lambe-botas é o visco da sociedade – merecedor de menos respeito do que o ladrão ou o burlão. O lambe-botas pode ser tudo aquilo que a bota que quer lamber quer que ele seja. O que faz de si, basicamente, tudo aquilo que, no mundo, se pode encontrar de mau. O lambe-botas é ladrão, violador, serial killer – até político. O lambe-botas é o parente rico do borra-botas. Melhor: o lambe-botas é um borra-botas cobarde. Um borra-botas que, depois de as borrar (às botas) do mais pegajoso dos excrementos, não se coíbe de, de imediato, as lamber – até ficarem imaculadas e lustrosas. O lambe-botas não tem, efectivamente, qualquer nojo de limpar cocós. E é isso que lhe permite ser capaz, ainda, de se manter minimamente asseado.

Há duas espécies de lambe-botas. É tempo de – Deus nos livre – as conhecer melhor.

O lambe-botas pegajoso é o lambe-botas dos pequenos. O lambe-botas que vai subindo a escadaria da sociedade de língua de fora. O lambe-botas que não se importa de perseguir, até à exaustão, quem tem as botas que ele, um dia, quer calçar. Nem que saiba, e está farto de o saber, que as botas não lhe servem. Mas até isso, um par de botas que não lhe servem, lhe serve. O lambe-botas pegajoso consegue o que quer por desistência alheia – tanto mói que conquista. É um maratonista: um corredor de fundo. E é essa, no fundo, a sua única forma de sobrevivência.

O lambe-botas seboso, por seu turno, é bem diferente. Sabe que não vale nada. E é isso o que, na verdade, lhe vale. Lambe sem olhar a quem, lambe por todo o lado e a toda a hora. E é capaz de, depois, colher dividendos disso mesmo. Como sebo na pele, conhece intimamente tudo o que vai acontecendo: sabe cada truque, cada artimanha, cada esquema daqueles a quem já, um dia, lambeu botas. E sabe, também, que eles sabem que ele sabe como pode rentabilizar isso a seu favor. O lambe-botas seboso sabe demais. E sabe demais de muitos mais. E é por isso que acaba por ter quase todos os demais na mão. O lambe-botas seboso cheira mal, toda a gente sabe que cheira mal. Ninguém gosta, na verdade, do lambe-botas seboso. Mas ninguém consegue, na verdade, parar de lhe arranjar botas para calçar. Quem tem botas, já se sabe, tem medo. E tu: que número calças?

É uma das 10 obras que lançarei muito brevemente – em edição limitada e autografada.

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Aqui: Separação de Males

2010-09-24T18:51:00.006+02:00

"Senhor agente, a minha primeira intenção era, de facto, a de participar o ocorrido à polícia. Mas depois disseram-me que teria de o participar às autoridades competentes.”

in "Separação de Males"

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É uma das 10 obras que lançarei muito brevemente – em edição limitada e autografada.

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Aqui: As Incongruências da Sorte

2010-09-22T17:06:00.003+02:00

“sempre que não souberes o que dizer, limita-te a dizer aquilo que sabes”.

in "As Incongruências da Sorte"

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É uma das 10 obras que lançarei muito brevemente – em edição limitada e autografada.

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Aqui: Envelhenescer

2010-09-18T15:37:00.002+02:00

Fiodor lia os livros ao contrário: “de pernas para o ar é que se descobre o que está escondido nos bolsos”. Olhava para a estante durante alguns segundos, fechava os olhos. E depois escolhia o livro. Folheou com atenção – sempre com as letras viradas para cima – e começou a sentir-se confuso: “bolsos costurados de pernas para o ar”, pensou, ao olhar para a posição da página quarenta e quatro. “Kamasutra” era o título da obra. E Fiodor, pela primeira vez na sua vida, leu um livro na sua posição correcta. Era, na verdade, a única forma de o ver de pernas para o ar.

in "Envelhenescer"

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É uma das 10 obras que lançarei muito brevemente – em edição limitada e autografada.

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Aqui: Porque Ris, Sabendo que Vais Morrer?

2010-09-13T19:51:00.003+02:00

O que é que eu sei? Sei somente que saí com o Vítor e quando dei por mim já ele me tinha apresentado a ti – lembras-te? Eras uma amiga recente dele e lembro-me de ele me ter dito, em tom de aviso: agora vou apresentar-te alguém que não é apresentável, é comestível e é só.

Não entendi o que ele quis dizer com aquilo.

Olhaste-me com os seios erectos a rasgarem o fino vestido lilás– que raio de nome– e fiquei fascinado com o volume do teu olhar. O volume é algo que existe desde sempre e que só traz problemas atrás de si. Todas as guerras são uma questão de volume, foi o que eu não pensei na altura, apesar de tu o teres dito com a convicção e a sobriedade de quem tinha acabado de dizer uma verdade universal.

Conversámos algum tempo sem conversar. Foram alguns segundos em que os meus olhos me guiaram para todo o lado, menos para os olhos da pessoa que estava diante de mim – eras tu, lembras-te? Só imaginava as minhas mãos esfomeadas de contacto a percorrer desenfreadamente aquele sexo feito corpo que tu és.

Depois de ver aquele sexo em forma de mulher nada importava a face que dava a cara por ele.

Se quiseres, posso tirar o vestido, disseste-me, com a tua mão a tocar-me o corpo feito pénis. O corpo é mais fácil de ser partilhado que a mente. Não mostro o que penso a ninguém – estavas a fazê-lo ao dizê-lo –, é muito pessoal, mas o corpo, esse, é do mundo, é para toda a gente ver. Se assim não fosse Deus faria tudo ao contrário. A mente estaria por fora, com os pensamentos bem à vista, e o corpo lá por dentro, escondido dos olhares alheios, camuflado pelos neurónios. Não achas? Os meus olhos gaguejaram enquanto te dizia que sim e te olhava para a face, pouco preocupado que ela até fosse pouco ou nada atraente.

Afinal os sexos não são para ser bonitos.

Unimos os desejos em minha casa ao som do Peter Murphy e com as janelas e cortinas abertas gritaste a letra toda do “Strange Kind of Love” aos saltos em cima de mim. No fim fizeste-me prometer que não me iria apaixonar por ti e confessaste que me tinhas enganado.

Não te chamavas Carla.

Eras Joana e o orgasmo tinha sido fingido.

in "Porque Ris, Sabendo que Vais Morrer?"

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É uma das 10 obras que lançarei muito brevemente – em edição limitada e autografada.

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Aqui: "A Pele do Medo"

2010-09-06T19:28:00.002+02:00

É uma das 10 obras que lançarei muito brevemente – em edição limitada e autografada.

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Aqui: o inédito

2010-09-02T12:20:00.003+02:00

- Fugir não são braços separados.

- Não fugir são braços apertados.

- Não fugir são sexos abraçados. Vamos a isso?

- Não acredito em sexos enquanto demonstração de crenças. Os sexos mentem.

- Acredito no meu sexo. Nunca me mentiu. Quando me ordena prazer quer prazer. Nunca me engana.

- Acreditas que tudo o que nos define se situa ao nível do sexo?

- Tento não acreditar de forma consciente. Acredito como respiro – sem o sentir; o ar entra e sai sem que eu faça qualquer esforço consciente para o fazer; acredito sem fazer qualquer esforço consciente para acreditar.

- Como separas o que acreditas do que não acreditas? Como defines no que deves ou não acreditar?

- É uma separação intuitiva. Faço e o que faço separa antes de eu decidir. Depois decido.

- Decides antes de decidir.

- Sim. A minha decisão é um processo posterior ao da selecção da decisão.

- …

- É como um pote com muitas possibilidades; um sorteio de possibilidades. Tens uma opção para tomar e alguns papéis dentro de um pote. Pensas estar perante um sorteio, em que decidirás de forma completamente aleatória; mais do que isso: pensas que a decisão está – literalmente – nas tuas mãos; nas mãos que vão extrair do pote um dos papéis – uma das possibilidades. Mas na verdade o sorteio está viciado. Na verdade dentro do pote estão muitos papéis mas todos têm exactamente a mesma decisão estampada. Está decidido antes de te ser dada a oportunidade de decidires.

- És decidida pela decisão. Não te sentes usada?

- Sou uma usada assumida. A frontalidade sempre me fascinou.

- E não temes que a decisão que te for dada a decidir esteja errada?

- É uma possibilidade. Mas estou sempre a salvo.

- Nunca decides.

- Só decido quando decido bem. É a parte cobarde do meu método decisório. Se a decisão for correcta assumo-a enquanto minha. Se a decisão for errada entrego o ónus da responsabilidade à própria decisão. Afinal, foi ela que decidiu antes de mim.

- És uma adjunta do que decides.

- …

- Adjunto é a profissão perfeita; quando tudo corre bem recolhe os louros ao lado do líder da equipa; quando as coisas correm mal exime-se de assumir a responsabilidade. Sai tão incólume da derrota como sai da vitória.

- Sai mais incólume da derrota que da vitória. A vitória pode transportá-lo para degraus mais elevados.

- Sim. Mas ao chegar aos patamares mais elevados deixa de ser adjunto. E passa a estar disponível enquanto alvo perante as balas que em redor são disparadas.

- Gostaria de me manter sempre como adjunta.

- Esse é o sonho que todos perseguem.

- Poucos o alcançam.

- Ninguém o alcança. Passar incólume à vitória e à derrota é possível. Mas não é possível passar incólume à tentação de olhar para cima.

- Depois de olhar não paras de olhar.

- Olhei-te um dia e hoje estou aqui.

- Queres os braços?

- Quero a crença.

- Não acredito que seja possível. Desculpa.

- Regressemos ao início.

- Onde é o início?

- O sexo. Desta vez vou deixar-me decidir.

- Quantas hipóteses restam no pote?

- Quatro.

- Que hipóteses restam no pote?

- Orgasmo, orgasmo, orgasmo e orgasmo.

- Isso mesmo. Vejo que estás no caminho certo.

Aqui: o inédito

2010-08-24T21:34:00.005+02:00

queria ser sombra, harpa encantada – beijar os seios da terra molhada, saber aos ombros da folha sem nada. queria ser erva, sorriso, momento – escrever sem acento, amar o tormento. ser - num momento. queria ser grave, sangue vivido – chorar como ave, voar como trave: beber a mulher, saboreá-la à colher. queria ser criado, mordomo, assomo – subir pela noite, venerar o açoite. ser - num momento. seria a pedra, seria o grito, seria as ondas – onde sofre o aflito. seria os olhos, seria a fonte, seria a guerra – onde morre o monte. invadia o corpo, silenciava os lençóis – cravava o dorso em dedos anzóis. seria - num momento. seria a morte, seria as flores, seria bêbado – de todas as cores. seria a fome, seria o ventre, seria o sal – da minha vida entre. desnudava a urze, curvava a videira – ardia nos cabelos da poética fogueira. seria - num momento. e não fui torso dobrado, e não fui espírito queimado – fui gula, pecado, enleio. fui-me da cor – e deixei-te no meio. fui-me na dor – e cortei-te sem freio. fui coração jumento: cruel sem tento. fui-me-te - num momento.

Hoje: o que tens a propor?

2010-08-13T16:46:00.004+02:00

Hoje proponho acabar com o dinheiro. Acabar. De uma vez. Sem hesitar. Acabar. Matá-lo. A tiro, a fogo, à faca, ao lixo. Dizimá-lo. Hoje proponho substituir o dinheiro por poemas. E uma quadra valeria um quilo de arroz, e um soneto valeria uma refeição completa. E eu dava um verso e recebia uma garrafa de água, e tu davas-me uma metáfora e eu oferecia-te um litro de leite. E era tão mais simples. Acabar com o dinheiro. E substituí-lo por poemas. E os mais poderosos seriam os mais poetas. E a Bolsa seria uma escola, e a casa da moeda seria a casa da poesia. E Portugal seria o que nunca deveria ter deixado de ser: um país de poetas.

Hoje proponho acabar com a dor. Acabar. De uma vez. Sem hesitar. Acabar. Matá-la. A tiro, a fogo, à faca, ao lixo. Dizimá-la. Hoje proponho substituir a dor por calor. E quando agora dói depois aqueceria. E um "ai" valeria um "vem", e um "não aguento mais" seria um "abraça-me mais". E nunca se perderia alguém que se ama, e nunca se veria o que faz doer. E os psiquiatras seriam substituídos por carinhatras – por pessoas especializadas em dar calor e ternura. Ternuratras profissionais. E era tão mais simples. Acabar com a dor. E substituí-la por calor. E os analgésicos seriam substituídos por solidarigésicos, comprimidos e pomadas e injecções de solidariedade para com os outros. E o Xanax seria substituído por Sensinax, uma bomba de sensibilidade: para olhar em redor, para perceber o que não faz sentido e o que só faz sentido. Sensinax a rodos. E acabava-se a dor. Um país inteiro sem dor. Só com calor. A arder de falta de dor. A arder de multidão. De pessoas de verdade. E Portugal seria o que nunca deveria ter deixado de ser: um país de gente.

Hoje proponho acabar com a doença. Acabar. De uma vez. Sem hesitar. Acabar. Matá-la. A tiro, a fogo, à faca, ao lixo. Dizimá-la. Hoje proponho substituir a doença por pertença. Pertença absoluta. Pertença total. Pertença incondicional. E todos pertenceriam ao que são, ao que sentem. Sem meias-palavras, sem meios caminhos. Sem meias verdades nem meias mentiras. E o que hoje é cancro seria depois encanto. E o que hoje é incurável seria depois memorável. E o que hoje é perecível seria depois inesquecível. Pertencer. Ao que somos, ao que fomos, ao que fizemos. Até ao que deixámos por fazer. Ao que nos esquecemos de fazer, ao que não tivemos coragem de fazer, ao que cretinamente abdicámos de fazer. Por medo, por rancor – por dor. Pertencer a isso, a tudo isso. Ao isso que nos faz isto. Ao isso que nos impede de ser aquilo. E aqueloutro. E aquele que se diz outro. E os hospitais seriam canais. Canais de comunhão, de cumplicidade. E não havia a cidade nem havia a aldeia. E não havia o país nem a nação. Havia um Nós e um Eu, e no meu Eu estava o nosso Nós, e no nosso Nós estavam todos os Eus. E não havia plural nem singular, e não havia género nem número. E a gramática seria a pragmática. E as regras seriam instinto, e os limites seriam liberdade, e as fronteiras seriam passadeiras, e os homens não tinham mulheres como as mulheres não tinham homens. Sem doença. Só com pertença. Sem cancro. Só com encanto. E Portugal seria o que nunca deveria ter deixado de ser: um país que se pertence.

Hoje proponho acabar com o acabar. Acabar. De uma vez. Sem hesitar. Acabar. Matá-lo. A tiro, a fogo, à faca, ao lixo. Dizimá-lo. Hoje proponho substituir o acabar pelo inacabar. Completamente inacabar, sempre inacabar. Tudo a ficar por fazer, tudo a ficar por terminar. Uma peça, um grito, uma palavra. Sempre a faltar qualquer coisa. E permanecer. À espera de que chegue a hora. E nunca chega. A hora nunca chegaria. E ninguém esperaria. Não. Ninguém. Ninguém esperaria. Todos iriam. À procura – demencialmente à procura. Do mais que nunca parece demais, do mais que nunca fica a mais. Mais. Desvairadamente mais. Todos à procura. E ninguém parado, ninguém imóvel, ninguém inerte. Em busca do acabar. E ele a não chegar. E nada. Nunca. Jamais. E os cemitérios seriam parques, e as campas seriam escorregões, e as lápides seriam quadros. E os velhos seriam crianças com rugas, e a morte seria apenas uma fábula. Inacabar. Deliciosamente inacabar. Um país inteiro por ser, a ser-se na exacta medida que não se é. Inacabar. E Portugal seria o que nunca deveria ter deixado de ser: um país orgulhosamente por acabar.

Hoje proponho propor. Começas tu. Vá: estou à espera.

(crónica publicada no jornal "Notícias de Guimarães")

Aqui: publicado

2010-06-28T17:21:00.002+02:00

Os pés:

Ter duas personalidades pode gerar problemas de convivência insolúveis. Sobretudo quando uma das personalidades, como acontece muitas vezes, cheira mal dos pés. Quando terminas uma relação por excesso de cheiro nos pés tendes a dizer, a ti e aos outros, que terminaste uma relação por defeito de personalidade. E isso, mais do que os pés, cheira muito mal. A grandeza de uma personalidade vê-se, em muito, na capacidade de superar aquilo que pode fazer-te distrair dos teus objectivos: dos teus sentimentos. Os pés de quem amas são, cheirem mal ou bem, os mesmos pés: exactamente os mesmos pés. E quem tu amas é, cheire mal ou bem dos pés, quem tu amas. Amar por sobre os pés de quem amas é amar por sob o amor: por debaixo do amor. E o amor é, sempre, estar sob; amar é, só, estar sob. Podes até, no começo, fazer de conta que fazes de conta que não sentes o odor que tanto te incomoda. Podes até, numa fase posterior, optar por, veladamente, conseguires um meio de obstruir, de alguma forma, o cheiro: uma meia aqui, outra meia mais grossa ali, uma meia com revestimento de plástico mais além. Podes, em última instância, exigir que quem amas lave, sempre que está contigo, os pés duas, três, quatro vezes e que, depois, os perfume com o mais intenso dos encobridores de cheiro. Mas vai chegar uma altura em que vais perceber que, na verdade, não és capaz de suportar o amor que pensas amar. E deixas, porque já tinhas deixado (porque, na verdade, nunca tinhas começado), de amar. Quando deixas de amar, mesmo nunca amando, por não suportares o excesso de cheiro nos pés de quem amas mesmo nunca amando dói-te o facto de teres, de um momento para o outro, de tomar a decisão de ficares sozinho; mas dói-te, ainda mais, a certeza de que encontraste um método infalível para saberes que és amado. Mais: quando deixas de amar, mesmo nunca amando, por não suportares o excesso de cheiro nos pés de quem amas ficas com a certeza de que foste, mais do que agente activo, agente passivo (boneco pode ser a palavra mais acertada para o definir) no final que acabou de acontecer. Ou acreditaste mesmo que quem amaste cheirava mal dos pés porque não tinha, efectivamente, outra hipótese?

E a reincarnação:

Morrer é, verdadeiramente, acampar num cemitério. Nasces da terra e voltas à terra. E, pelo meio, alguém, idealmente (ou: dolorosamente) bem dotado, te enterra. É assim, apenas assim, a tua passagem pela terra. Aterrar é, então, o antónimo exacto de acampar. Aterras quando nasces e acampas (vais para a campa) quando morres. Acreditar na reincarnação é acreditar que é o dinheiro que define quem se salva (quem reincarna) e quem não se salva (quem fica apeado da reincarnação). Só quem tem grande poder económico (em sentido lato: só quem tem poder) pode determinar, com exactidão, qual é o local em que a sua campa, e a sua carcaça, vai ser enterrada – nem que, para isso, outras carcaças tenham de ser deslocadas. E só quem não sabe como, em situações-limite (e não há situação mais limite do que aquela em que, depois de dezenas, centenas ou milhares de anos morto percebes que podes ficar, novamente, vivo), o ser humano tende a comportar-se é que não percebe que é essencial estar, nessa altura, bem junto à saída. É extremamente provável que a reincarnação provoque, por isso mesmo, muitas mortes. A única reincarnação a que um pobre terá, um dia, direito é aquela que, neste mesmo momento, estás a viver. Vá lá, deixa de ficar, só porque eu te transmito estas coisas, encarnado.

(in jornal "Notícias de Guimarães" de 25 de Junho de 2010)

Aqui: o inédito

2010-04-06T15:43:00.004+02:00

Sentava-se todos os dias na paragem dos autocarros para observar a que horas chegavam. Apontava a distância de tempo entre um e outro. Todos os dias – até ter uma constância. Ao fim de um ano sabia a que horas, exactas, viria o próximo. Estabeleceu trinta segundos como margem de erro

(- Os semáforos: às vezes está verde outras vezes está vermelho).

Deu um murro na parede rugosa e ficou horas a apreciar o sangue a cair. Gota a gota, foi anotando num caderno a velocidade a que cada uma caía. Alguns murros depois era capaz de dizer quanto tempo demoraria a encher um copo de duzentos mililitros. Sem margem de erro

(- O organismo não tem semáforos, é uma intermitência constante).

Sentava-se dias inteiros a apreciar o movimento das ruas. No mesmo sítio, às mesmas horas. Começou a conhecer cada pessoa, cada hábito. Construiu um diagrama de rotinas. Deu nomes a cada um dos indivíduos de quem sabia tudo o que faziam, a que horas faziam, com quem faziam. Cruzou rotinas, cruzou horas. Esquematizou uma árvore genealógica de rotinas

(- As horas são laços de família).

Passou ao estádio seguinte do plano: testar.

Sentou-se na paragem de autocarro e esperou os trinta e quatro segundos que, calculava com base nos seus dados, demoraria a chegar o próximo. Dois segundos atrasado, ele chegou. Entrou. Deu um murro no vidro do autocarro – até sangrar. Faltavam cinco minutos para o copo encher. Duzentos mililitros até ao fim do copo. Ao lado, uma das pessoas da rotina. Sabia a que horas sairia dali e passaria lá, onde durante centenas de dias a viu passar.

(- Reverter o sentido, a rotina, pode causar o reverter de tudo o que nela está imerso. Se reverter o curso de uma rotina que se cruza com a minha, estarei a reverter o sentido daquilo que sou eu enquanto rotina, que sou eu enquanto hábito).

A ideia era simples: alterar a rotina daquela pessoa e avaliar se o sangue mudava de velocidade, se o autocarro mudava de velocidade. Testar as relações. Sabia que os autocarros tinham o seu mundo, que o sangue tinha o seu mundo, que as pessoas tinham o seu mundo; agora, queria saber se o mundo dos autocarros influía no mundo do sangue e no mundo das pessoas. Começou ao contrário – pelas pessoas. Não podia ser directo

(- Deixar que seja a rotina a influir na rotina, abalar a base para que o topo abane).

A arma era silenciosa; no autocarro ninguém ouviu. A pessoa não iria, naquele dia, passar à hora do costume no sítio do costume.

Saiu na paragem seguinte e ficou a ver o sangue a cair. Reiniciou as medições: os horários, o sangue, as pessoas. Não teve tempo de avaliar os resultados finais. Atravessou a rua sem se lembrar de que tinha alterado a rotina dos autocarros. Diz quem viu que o sangue, o seu, caía mais rápido do que o normal. Duzentos mililitros em menos de um minuto.

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Minuto: instante de rotina adulterada; não é possível alterar o minuto do que vives; mas: é possível alterar o que vives do minuto.

Aqui: o inédito

2010-03-05T11:59:00.004+01:00

A tristeza de não ser mais do que aquilo que deixei de ser. De não fazer mais do que aquilo que deixei por fazer. Sou os sonhos que não realizei, os passos que não dei. Sou a vida, sim, que não vivi. E é assim que vivo, entre pensamentos de que sou e a lucidez, sempre temporária mas sempre triste, de que não sou. De que não consigo ser. Os dias, lentos e parcimoniosos, são leves brisas de tempo, folhas que o vento, sem esforço, carrega para o destino final. Escrevo porque só sei escrever. Escrevo porque nada sei fazer. E aguardo que, letra a letra, se vá, imagem a imagem, o sonho prometido. E aguardo que, sonho a sonho, se vá, promessa a promessa, o destino ansiado. Sou, mais do que o que sou, o que não sou: o que não fui capaz de ser. Fiquei a meio, sempre a meio, do que desejei finalizar. Meio escritor, meio humano, meio poeta e meio insano, meio senhor, meio criança, meio sorriso na meia infância. Fiquei a meio, sempre a meio, do que desejei finalizar. Fui o quase génio, o quase artista, o quase pedinte, o quase louco. Fui quase feliz, quase gente – o triste demente, quase. Sou quase, sou meio. Porque sou, mais do que o que sou, o que não sou. Porque sou, mais do que o que sou, o que não fui capaz de ser: o que não sou capaz de ser.

Aqui: o excerto

2007-10-25T15:54:00.001+02:00

In "Já Alguma Vez Usaste o Sexo sem Necessitares de Usar o Corpo?" (Corpos Editora: 2006)

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"Tu sabes: a grande arma que tens para atingir quem não gostas é a dor; com ela: podes manipular quem quer que seja; basta: conheceres ao pormenor o alvo, saber quais os pontos onde deves tocar; agora imagina: alguém viciado em dor; pensa: que arma poderás ter frente a quem dava tudo por um pedaço de dor? Ou: que resistência poderás oferecer a quem dava tudo por um pedaço de dor? Só tens: uma solução; só podes: tornar-te um produtor incansável de felicidade; só podes: fazer com que esse alguém seja a pessoa menos sujeita à dor que conheces; imagina: tu a dares tudo o que tens para fazeres alguém ser feliz; imagina: tu a dares tudo o que tens para que quem não gostas possa não sofrer.
Pensa: afinal é simples ser feliz; basta: dedicares os primeiros anos da tua vida a criar inimigos; e: tornares-te um viciado em dor."

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Aqui: o excerto

2007-10-04T02:36:00.001+02:00

In "O Evangelho da Alucinação" (Corpos Editora: 2006)

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A chave na porta, barulho, ranger.
O porta-chaves daquele aniversário em que caminhámos no limiar de uma ponte sobre o mar, o aniversário em que me disseste
- Vou partir, olho cada onda que bate e sinto-me dentro de cada uma delas, uma espuma branca, sem futuro, que existe aqui e ali deixa de existir, segundos de vida, de adrenalina. Vou partir, vou embater contra um pontão de fim, vou partir.
Entro devagar, pés ausentes.
Nesse dia desse aniversário eu não acreditei que eras verdade como nunca foras, não entendi que sentias o que eras como nunca ninguém sentiu – nesse dia eu não consegui entender que houve um engano de quem manda nisto que somos, e quem recebeu o presságio foi a personagem principal do presságio. Nesse dia só soube rir das tuas palavras. Abraçar-te, amar-te – e querer-te mais, sempre mais, com a certeza de que os anos por vir eram mais do que os passados, com a certeza de que os beijos que te dei eram bem menos do que aqueles que a partir dali te daria. Com a certeza de existir, sempre a existir – porque sabes que existir não é viver, existir é o exacto antónimo de viver.
As meias pretas que usavas sempre que andavas pela casa, roçadas em baixo
- Estes são os meus chinelos
e rias-te com o riso que consigo ver, que só consigo ver, um riso que está dentro dos meus olhos.
Vejo contigo dentro, és uma cortina que envolve os palcos que vivo.
E caminhavas, corrias e saltavas, o teu corpo em ebulição, sempre erecto, sempre saúde. Como poderia eu algum dia perceber que um corpo pode ser máscara?
No dia do aniversário pediste-me a mão, a mão na mão, eu em ti, tu em mim, pediste-me a mão e colocaste-a sobre o teu peito, não sorriste nem reagiste – respiraste, só respiraste, e eu limitei-me a sentir o movimento do teu respirar.
- Eu sou isso que sentes, subo e desço, vou e venho, umas vezes mais depressa, outras vezes mais devagar, sentes o movimento, sou eu
disseste-me depois de longos minutos em que foste o olhar sem palavras, em que foste substância sem conteúdo.
A nossa casa. O tapete limpo, imaculado, desde o dia em que me pediste perdão por quereres ser mulher a sério e arrumar e limpar.
- Hoje vais ter uma esposa, amor
e arregaçaste as mangas
- Desculpa-me se te estou a desiludir, mas hoje vou ser esposa
e riste, riste muito, riste alto – eu abracei-te, lembro-me bem, amor, abracei-te, apertei-te, e senti uma sensação estranha, como que um acenar de adeus nas tuas mãos.
Nas tuas mãos, o porta-chaves que abriu a porta de pó desta casa que foi nossa, naquele dia o porta-chaves sentiu a tua vida, os teus movimentos – que estranho é pensar que o porta-chaves está cá e tu não, um simples porta-chaves sobreviveu-te. Naquele dia daquele aniversário em que me deste este porta-chaves eu não entendi que eras mais verdade que nunca. Naquele dia eu não entendi que já não eras minha nem da vida, vagueavas numa outra esfera a que me recusaste entrada, distante de mim e de ti, uma esfera de sombras, de nevoeiros, de canções lúgubres.
Naquele dia eu não entendi que te despedias dos aniversários.
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Aqui: o excerto

2007-07-10T16:56:00.001+02:00

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In "Mata-me" (Corpos Editora, 2005)
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Os seios paralíticos da menina paralítica.
Os contornos da anca.
A excitação.
Ela a olhar-me, ela a saber que a olho, a medir-me de cima a baixo, a tocar-me na excitação com o olhar que me diz: lave-me entre as pernas.
Lave-me entre as pernas.
A minha mãe morta a virar-me costas naquele momento, a desistir de me explicar o que já então, há muitos anos, percebeu que eu jamais seria capaz de perceber.
A ternura não existe.
A esponja na minha mão erecta e nas ancas da paralítica.
Maria a subir as escadas, Maria sempre a subir as escadas, Maria a pisar cada escada, cada degrau, como se receasse pisar uma mina que a fizesse explodir de dor, que a enchesse de si e do amor que não evita.
O amor que a enche de mim e a afasta de si.
A minha mão a fugir da esponja.
A menina a pedir-me: toca-me, dá-me sensações de vida num corpo morto, prova-me de uma vez por todas que mesmo incapaz, que mesmo quieta consigo sentir, que mesmo quieta consigo ser normal em alguma coisa. Toca-me, disse ela. Quero ser normal, quero ser mulher. Nunca fui mulher, sabias, nunca fui penetrada, nunca fui algo que não uma virgem, nunca perdi o que a nascença me deu.
A ternura não existe.
A minha mãe.
No dia em que perdi a capacidade de andar, nesse mesmo dia, ia perder a virgindade na parte de trás do carro de um namorado que tinha e que já não tenho, um namorado que percebi depois, quando tive o acidente e deixei de ser capaz de andar, que era um namorado do meu corpo, do meu aspecto, do meu andar, da minha normalidade, e que me deixou no preciso momento em que percebeu que o sexo era uma impossibilidade, uma utopia.
O sorriso nos olhos dela, o sorriso da ironia, o sorriso da dor, o aspecto falseado da dor no contorno dos contornos que tem a alma dentro dos olhos dela.
A esperança de não ter esperança, a liberdade de ser animal sem ambições, de ser passado sem futuro, de ser rasto a ser diluído pelo correr do vento, eu.
Maria a subir as escadas.
A televisão que acaba de mostrar a carne já cortada, a carne indefesa, a carne que vai ser comida sem que alguém se digne perguntar-lhe se quer ser comida, a carne paralítica que vai perder a virgindade no dia em que vai perder a existência, ou talvez transformar-se em outra existência, uma existência fechada, uma existência dentro de outra existência, ou mesmo uma existência dentro de outras existências, uma carne que vai morrer para dar mais uns minutos de vida a seres que até não se importariam de morrer, seres que pensam e que não queriam pensar ou talvez até quisessem pensar antes de pensar e verem que de nada vale a pena pensar, seres que pensam e não deviam pensar.
O sexo escuro da menina.
A minha mãe, o sexo escuro da minha mãe numa manhã em que acordei mais cedo e quis ir para o quarto dormir ao lado dela. O sexo escuro da minha mãe a descoberto da camisa de dormir.
O meu pai morto, nessa mesma manhã em que eu acordei mais cedo e vi o sexo da minha mãe e o olhei admirado.
O meu pai morto.
Maria a subir as escadas.
A esponja a escorregar até ao buraco morto da menina paralítica.
A minha mãe morta a aproximar dos meus olhos o sexo sem saber que estava a aproximar o sexo dos meus olhos, a pensar que estava apenas a aproximar-se do meu pai, a beijá-lo, a dizer-lhe: acorda amor.
Acorda amor.
A menina a reagir ao toque da esponja. A menina a mentir-se, a mentir-me, ao simular uma reacção de um corpo morto.
A minha mãe a insistir no quarto do meu pai e dela: acorda amor.
O sexo descoberto dela, o sexo sempre descoberto dela.
A ternura não existe.
Maria ainda a subir as escadas.
A televisão que se desliga.
Negra.
A minha mãe a abanar o peso morto do meu pai, a passar-lhe a mão pela face, pelo corpo.
O sexo dela, a cor rosada e seca do sexo dela.
A vergonha.
A paralítica a agarrar-me na mão com os dentes e a conduzi-la até ao meio, até bem ao meio dos seios dela, a fazer movimentos rotativos com a cabeça que faziam com que a minha mão fizesse movimentos rotativos. A menina a dizer-me: beija-me os mamilos.
Beija-me os mamilos.
Maria a terminar de subir as escadas. Maria a ultrapassar o último degrau.
A minha mãe a pedir-me: toca no coração do teu pai, passa a mão no coração do teu pai, vê se o coração está a bater. A minha mãe sem coragem a pedir-me ajuda.
O sexo rosado dela.
Eu a hesitar enfiar a minha língua nos mamilos erectos da menina.
Maria já no andar de cima. Maria a centímetros da porta.
A inocência de um menino que era eu a dizer à minha mãe morta: o coração do papá não bate.
O coração não bate.
O sexo peludo da minha mãe a fugir-me do olhar, a ser levado para bem longe pela morte do meu pai, pelo choro da morte do meu pai no rosto, na alma, no corpo aonde pertence o sexo rosado da minha mãe.
As minhas mãos nos seios da menina.
O olhar dela, rebelde.
A minha língua a aproximar-se do mamilo direito para mim e esquerdo para a paralítica que vou lamber.
Maria a abrir a porta.
A minha mãe desmaiada de pranto no chão.
O sexo rosado de novo à mão dos meus olhos.

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Aqui: o excerto

2006-12-20T03:26:00.001+01:00

"Por vezes: acreditas conhecer o teu objectivo; mas: o objectivo que te move não é o objectivo que julgas objectivo; mas sim: o objectivo que te faz delineares aquele objectivo enquanto tal; então: o teu objectivo real é o objectivo do objectivo.
Imagina: um atleta de alta competição; imagina: o atleta de alta competição a traçar o seu objectivo; imagina: o atleta de alta competição a traçar como objectivo ser campeão do mundo; para ele: é aquele o objectivo que o move; agora imagina: o atleta a ser realmente campeão do mundo; imagina: o atleta a celebrar o seu feito; imagina: ele em casa a tentar sentir o que julgava que iria sentir quando alcançasse o seu objectivo; mas: não o sente; imagina: o atleta de alta competição frustrado por ter alcançado o seu objectivo; porque: não era aquele o objectivo; tu sabes: o objectivo do atleta era a sensação por detrás do objectivo; se não sentes a sensação: é como se não tivesses alcançado o objectivo.
Agora analisa: qual é de facto o teu objectivo?"

In "Já Alguma Vez Usaste o Sexo Sem Necessitares de Usar o Corpo?" (Corpos Editora, 2006)

Aqui: o excerto

2006-08-16T13:26:00.001+02:00

Alegria: medição da aproximação do fim. Não subtraias um dia no final do dia; subtrai cada alegria.
Soma: todas as alegrias. Pensa: quantas alegrias há por cada vida? Todas as vidas têm o mesmo número de alegrias. Descobre: quantas alegrias há por cada vida? Soma: todas as alegrias. Escreve num papel todas as alegrias que já viveste. Vive. Uma alegria: uma cruz no papel. Pensa: quantas cruzes te restarão? Vive. Não penses nas cruzes. Vive. Ouve cada notícia que te dê alegria com alegria. Mas: não te esqueças da cruz no papel. Risca. Vive. Vive: cada momento alegre com alegria. Mas: não te esqueças da cruz no papel. Risca. Pensa: quanto tempo vale cada cruz? Não temas a alegria. Vê-a como alegria; não a vejas como uma cruz. Pensa: quantas cruzes até ao fim? Não tentes enganar o papel. Não apagues uma cruz com uma dor. Não: escreve noutro papel as dores que já sentiste. Uma dor não apaga uma alegria: a alegria não se apaga. Todas as vidas têm o mesmo número de alegrias. Pensa: quantas cruzes tem uma vida? Vive. Mas: não te esqueças da cruz no papel. Não esperes pela última cruz. Depois da penúltima: tudo acaba. Só esperas pelo fim. Há: quem nunca risque a última cruz.
Alegria: medição da aproximação do fim. Não subtraias um dia no final do dia; subtrai cada alegria.

In "O Evangelho da Alucinação"

Aqui: ainda outra reportagem

2006-03-10T17:13:00.001+01:00

In jornal "O Povo de Guimarães"

O adeus às obras leves

A sala do Cybercentro de Guimarães foi pequena para acolher a sessão de apresentação da obra "O Evangelho da Alucinação", o segundo livro de Pedro Chagas Freitas. Muitos ouviram de pé as palavras do escritor Teixeira Moita, que apresentou a última obra "leve" do jovem autor.

O dramaturgo, o primeiro que no autor reconheceu "o escritor", acredita que "O Evangelho da Alucinação" vai deixar "uma marca" na literatura portuguesa. "Não é um livro qualquer. É um texto que vai ter efeitos (que podem não ser imediatos) a nível estético e estilístico, no futuro", garantiu.
Excluindo o conteúdo e centrando-se na forma, Teixeira Moita encontrou no texto "muita semelhança com a linguagem bíblica". A prosa poética de Pedro Chagas Freitas é construída de "frases curtas, incisivas, directas, pesadas, densas, o que de certa forma se aproxima muito da linguagem bíblica", que é "realmente aforística, sem grandes descrições, sem grandes preparações", explicou. Como a Bíblia, "O Evangelho da Alucinação" deixa "espaço para muitas interpretações".
O dramaturgo elogiou a "forma conceptual extremamente original" do escritor vimaranense. "Este texto quase nos leva a um certo distanciamento, mas esse distanciamento tem uma ambivalência, uma dupla eficácia: quanto mais nos sentimos afastados da personagem mais nos sentimos fascinados", resumiu.
"É uma proposta extremamente conseguida. Temos aqui um texto de grande qualidade a nível conceptual e estilístico...mas sem nunca perder de vista o conteúdo, a substância", acrescentou.
Segundo o crítico literário brasileiro Paulo Polzonoff Jr., que assina o prefácio, o autor "destrói o sentido tradicional do verso não pelo simples prazer de ser rebelde; ele o destrói com a finalidade clara de nos transportar para um mundo que não conhece as regras claras da poesia tradicional. Não é um espírito juvenil que nos guia por esta forma desregrada de dizer. É um espírito maduro, cuja moldura mais adequada, descobriu, é a prosa. Ainda que ela fale a língua da poesia – o que é quase uma bênção. Melhor ainda é perceber que esta bênção é resultado de uma prece cantada. Os verbetes deste microdicionário são escritos como se fossem música…”
Pedro Chagas Freitas reconhece que "O Evangelho da Alucinação" não é um livro fácil, não só pelas história que encerra, "mas acima de tudo pelo molde textual que escolhi, pela estilística do próprio texto, que acaba por romper de forma intencional com algumas regras que muitos julgariam, talvez, intocáveis".
Ao leitor pede um exercício de contemplação, "atenção" e "abstracção", afinal, a predisposição com que qualquer sujeito se abeira de um objecto artístico.
"O objectivo (do texto) será retirar o leitor de si mesmo, mas com o objectivo de o devolver ao Eu, a si mesmo. Ao retirá-lo de si, estamos depois a entregá-lo ao Eu de uma forma diferente. O objectivo era esse", procurou explicar à plateia atenta. "Por isso mesmo, é um livro que é todo escrito a um Tu", continuou, parecendo desejar que algures o exercício de escrita se cruze com o esforço de leitura.
Para o autor foi a última obra leve. "Leve, não no sentido do conteúdo, mas no sentido da quantidade. Sinto que chegou a altura de alongar em tamanho o que escrevo", anunciou. "O Evangelho da Alucinação" já tem "alguns vestígios das obras pesadas que se avizinham". O primeiro "sinal" está precisamente no plano da estilística. "Isto será talvez o primeiro esboço da minha voz num registo mais longo", que o escritor denomina de "guião reflexivo", e onde procura "colocar frente a frente a acção inerente a um guião, versus a teorização inerente a essa acção". Encontrar o balanço entre os dois campos constitui o maior desafio para o autor.
"O Evangelho da Alucinação" foi editado pela Corpos Editora.

Aqui: outra reportagem

2006-03-10T17:05:00.001+01:00

In jornal "GlobalMinho & Porto"

“Este livro vai mudar a literatura portuguesa”

Na sessão de lançamento de “O Evangelho da Alucinação”, a segunda obra de ficção de Pedro Chagas Freitas, Teixeira Moita, escritor e dramaturgo, mostrou-se honrado por estar presente no lançamento de uma obra que, na sua opinião, vai mudar a literatura portuguesa.

Pedro Chagas Freitas apresentou, no passado Sábado, pelas 18:30 horas, a sua segunda obra de ficção, intitulada “O Evangelho da Alucinação”. Depois de ter publicado “Mata-me”, uma obra que foi muito bem acolhida pelo público em geral e pela crítica literária em particular, recebendo mesmo a honra de uma recensão extremamente positiva nas páginas do jornal “Expresso”, Pedro Chagas Freitas apresenta, desta feita, uma obra completamente fora dos cânones tradicionais, uma espécie de microdicionário.
Perante uma sala de grandes dimensões completamente cheia (muita gente teve mesmo de ficar de pé), o que só vem provar que a cultura também tem público, Teixeira Moita, escritor e dramaturgo traduzido para diversas línguas, defendeu que “”’O Evangelho da Alucinação’ é uma obra extraordinária. É uma obra que vai mudar a literatura portuguesa. Pode até nem ser de imediato, mas de certeza que, mais cedo ou mais tarde, vai ser vista como algo de realmente revolucionário e passará a ser, porque é sempre assim que acontece com o acto de criação, uma obra que influenciará muitos escritores ao longo dos próximos anos.” Para justificar as suas afirmações, Teixeira Moita encontra diversos factores. “A forma como o Pedro Chagas Freitas escreve este livro é diferente. Ao lermos esta obra não sabemos se estamos a ler prosa se estamos a ler poesia. E no entanto ficamos presos, seduzidos, esmagados. É algo de verdadeiramente único, inovador. É literatura da mais alta qualidade escrita de uma forma singular. O Pedro consegue juntar uma reinvenção da escrita, do estilo da escrita, sem perder de vista o conteúdo das suas palavras. Este é um livro denso e terrivelmente profundo. E que ainda assim se consegue, se houver uma enorme dose de concentração, perceber bem.” Por tudo isso, o dramaturgo não escondeu a sua enorme satisfação por poder tomar parte de um evento de tamanha importância. “É uma honra para mim estar aqui a apresentar esta obra. Sinto-me orgulhoso por estar presente num momento de tamanha importância para a literatura nacional.”

O Guião Reflexivo

Pedro Chagas Freitas, o autor da obra, teceu também algumas considerações sobre a mesma, começando por afirmar que “’O Evangelho da Alucinação’ não é uma obra fácil. Este livro não é para ser lido na praia ou nos transportes públicos. É um livro que exige concentração, que exige releitura, que exige abstracção, que exige, no fundo, alucinação. Mas uma alucinação racional, passe o paradoxo, uma alucinação que tire o leitor de si por momentos para de seguida o devolver a si mesmo, ao seu Eu, de uma forma mais profunda. Este é o último dos meus livros leves. E quando digo leves refiro-me somente à sua dimensão, ao seu número de páginas. É hora de publicar textos mais longos, textos que tenham a minha voz mais alargada. Mas, como último dos leves, tem já alguns vestígios dos pesados que se avizinham. E o maior desses vestígios é seguramente o molde textual, a estruturação estilística, que eu poderia denominar de “Guião reflexivo”, isto é, um texto que consiga mesclar a acção, própria de um guião, com a teorização, própria de um texto de cariz mais filosófico. Porque é isso a vida: uma mescla de acção com reflexão. Todos agimos e reflectimos sobre a acção, e essa reflexão tanto pode ocorrer pré-acção como pós-acção. E a literatura é vida.”

A novidade

Aproveitando a ocasião, o autor divulgou também uma novidade. “Tenho, desde há cerca de três semanas, uma representante, a Lídia Silva, que espero que venha a ser também uma amiga, e que acredito que possa ser competente para fazer aquilo em que eu sou manifestamente incapaz: ser relações públicas de mim mesmo. A Lídia vai ser a ponte entre o meu mundo interior, onde escrevo, e o mundo exterior.”

Aqui: a reportagem

2006-03-09T15:35:00.001+01:00

IN www.cybercentro-guimaraes.pt

Cybercentro encheu na apresentação do livro “O Evangelho da Alucinação”

Perante a principal sala do Cybercentro de Guimarães completamente repleta, com muita gente a ter de assistir de pé, Pedro Chagas Freitas apresentou o seu segundo livro de ficção, o “Evangelho da Alucinação”, uma publicação com a chancela da Corpos Editora.
Teixeira Moita, escritor e dramaturgo traduzido para várias línguas, foi o apresentador da obra, e começou por apresentar o autor. “O Pedro Chagas Freitas é especial. Desde os primeiros contactos com ele percebi que estava perante alguém com um enorme talento e com um dom verdadeiramente singular.” Focalizando, de seguida, a atenção na obra mais em específico, o dramaturgo defendeu que “‘O Evangelho da Alucinação’ é uma obra extraordinária. É uma obra que vai mudar a literatura portuguesa. Pode até nem ser de imediato, mas de certeza que, mais cedo ou mais tarde, vai ser vista como algo de realmente revolucionário e passará a ser, porque é sempre assim que acontece com o acto de criação, uma obra que influenciará muitos escritores ao longo dos próximos anos.”
E sustentou o porquê de afirmar o que havia afirmado. “A forma como o Pedro Chagas Freitas escreve este livro é diferente. Ao lermos esta obra não sabemos se estamos a ler prosa se estamos a ler poesia. E no entanto ficamos presos, seduzidos, esmagados. É algo de verdadeiramente único, inovador. É literatura da mais alta qualidade escrita de uma forma singular. O Pedro consegue juntar uma reinvenção da escrita, do estilo da escrita, sem perder de vista o conteúdo das suas palavras. Este é um livro denso e terrivelmente profundo. E que ainda assim se consegue, se houver uma enorme dose de concentração, perceber bem.”
A finalizar, Teixeira Moita revelou a sua lisonja. “É uma honra para mim estar aqui a apresentar esta obra. Sinto-me orgulhoso por estar presente num momento de tamanha importância para a literatura nacional.”
Pedro Chagas Freitas, por sua vez, começou por agradecer a presença de Teixeira Moita e as suas palavras, revelando, de seguida, a sua enorme felicidade. “Estou feliz porque consegui reunir aqui hoje, no mesmo espaço físico, os meus dois mundos: o mundo das letras, onde passo grande parte da minha vida, materializado nesta obra que hoje estamos aqui para apresentar; e o mundo real, o mundo das pessoas, o mundo físico. E no fundo é isso o mundo em termos globais: a soma de todos os pequenos mundos de cada um de nós.”
De seguida, o escritor, de 26 anos de idade, teceu algumas considerações acerca da obra. “ Não é uma obra fácil. Este livro não é para ser lido na praia ou nos transportes públicos. É um livro que exige concentração, que exige releitura, que exige abstracção, que exige, no fundo, alucinação. Mas uma alucinação racional, passe o paradoxo, uma alucinação que tire o leitor de si por momentos para de seguida o devolver a si mesmo, ao seu Eu, de uma forma mais profunda. Este é o último dos meus livros leves. E quando digo leves refiro-me somente à sua dimensão, ao seu número de páginas. É hora de publicar textos mais longos, textos que tenham a minha voz mais alargada. Mas, como último dos leves, tem já alguns vestígios dos pesados que se avizinham. E o maior desses vestígios é seguramente o molde textual, a estruturação estilística, que eu poderia denominar de “Guião reflexivo”, isto é, um texto que consiga mesclar a acção, própria de um guião, com a teorização, própria de um texto de cariz mais filosófico. Porque é isso a vida: uma mescla de acção com reflexão. Todos agimos e reflectimos sobre a acção, e essa reflexão tanto pode ocorrer pré-acção como pós-acção. E a literatura é vida.”
Para finalizar, Pedro Chagas Freitas aproveitou a ocasião para confessar uma novidade. “Aproveito esta ocasião para revelar que tenho, desde há cerca de três semanas, uma representante, a Lídia Silva, que espero que venha a ser também uma amiga, e que acredito que possa ser competente para fazer aquilo em que eu sou manifestamente incapaz: ser relações públicas de mim mesmo. A Lídia vai ser a ponte entre o meu mundo interior, onde escrevo, e o mundo exterior.”

Aqui: o Evangelho

2006-02-27T04:08:00.001+01:00

É no dia 04, Sábado. Pelas 18.30 horas. No Cybercentro de Guimarães. É nesse dia e a essa hora que o escritor e dramaturgo Teixeira Moita apresentará o "Evangelho da Alucinação", segundo livro de ficção de Pedro Chagas Freitas, editado pela Corpos Editora.

São desde já convidados de honra todos os leitores deste blogue.

Aqui: o excerto

2006-01-03T03:38:00.001+01:00

"um dia, daqui a muitos anos, o mundo será um local mais de morte que de vida, daqui a muitos anos haverá mais cemitérios que cidades, daqui a muitos anos serão as cidades a serem espaços reservados com grades à volta dentro dos cemitérios, os cemitérios serão mais que as cidades, as cidades estarão dentro dos cemitérios, com as suas pessoas em movimento, a trabalhar, a correr, a suar, a sofrer, a rir, a chorar, a viver, e os cemitérios, e as pessoas mortas, os mortos, vão ser mais que os vivos, e então os vivos não poderão ser dominadores do mundo, os vivos serão visitados aqui e ali pelos mortos, em dias especiais, e irão receber à porta das suas casas ramos de flores e rezas que os mortos trarão das suas cidades, das cidades onde dominam, das cidades onde vivem uma morte descansada (...)Mais uma vez estou a ser visionária, é isso, visionária, só eu estou a perceber que quem vai acabar por vencer a batalha dos mundos são os mortos, pela simples e matemática razão de que a morte é o fim e a vida é o começo, e quando se acaba acaba-se no fim e nunca no começo."

In "Mata-me"

Aqui: a crítica

2005-11-24T17:31:00.000+01:00

In Jornal "EXPRESSO"

"Um homem idoso, casado, renuncia a uma vida de limitados horizontes, mas sofrível, ao perder-se de amores por uma jovem paralítica. Em tão extemporâneo enleio vai colaborar a própria esposa, presa de paixão pelo infeliz e capaz de tudo para trazê-lo satisfeito. O fim não será de festas.
Eis compendiado "Mata-me", a novela com que Pedro Chagas Freitas (25 anos, jornalista, publicitário, cronista) acaba de estrear-se na ficção. É uma entrada de repelão, esta, que acumula cenas seguramente chocantes. As coisas vêm de longe, como na vida. A infância do protagonista não foi um enlevo, e ainda hoje a mãe só vive com um anseio: desaparecer.
A "menina paralítica", ainda mais fustigada pela vida e programada para destruir tudo nas cercanias, irrompe na existência do homem e dá nele folga a idêntica ânsia de ruína.
É a receita da tragédia clássica, onde tudo e todos conspiram para a eficiente devastação final. O tom da desgraça há-de manter-se todavia sumido, pacato, lusitano, relatando uma vida "quieta de corpo com uma alma em movimento" e onde se descortina, amiúde, "o semblante bom do olhar do mal".
São um pungente Raul Brandão e um torturado José Luís Peixoto quem se revolve no fundo destas páginas, por mais que o autor afirme (e nós tenhamos de acreditar) que desconhece espíritos tão irmãos.
O alívio derradeiro virá, sim, mas sem ninguém para aproveitá-lo. Maria, a amorável mulher do idoso, mata-se e mata (exactamente nesta inusitada ordem), dando execução ao pedido insonoro, à Munch, estampado em todas as bocas: "Mata-me".
É um livro breve mas duro e que não perde com uma releitura. Nela se fará ainda mais visível a engenhosa, matreira, arquitectura.
(Corpos Editora, 2005, 78 Pág., 15 euros)"

Da tragédia à esperança

2005-08-07T05:00:00.002+02:00

IN "Povo de Guimarães"

DA TRAGÉDIA À ESPERANÇA

Em entrevista, Pedro Chagas Freitas revela-se como escritor, considerando que, apesar de os seus livros serem negros, "pode encontrar-se ali a esperança, que reside sempre na ternura, no amor, no carinho".

O gosto por escrever apareceu, em Pedro Chagas Freitas, muito cedo, com "aquelas poesias do amor, muito focalizadas no eu, nos problemas que o eu enfrenta: são as borbulhas que aparecem, a namorada que gosta de outro".

A partir do momento em que viu que o que escrevia, essas primeiras aventuras literárias, não tinham qualidade, apercebeu-se de que era necessário definir o caminho: "ou concluir que não era capaz de ser melhor do que isto, ou tentar aperfeiçoar", pois acredita "que a escrita é muito trabalhada pelo treino, por escrever".

Lê muito e considera que se não lesse não poderia saber se os seus textos tinham ou não qualidade. "A leitura é que me faz escrever. Se não for capaz de ler um grande livro, nunca irei ser capaz de escrever um livro".

Do jornalismo à literatura

Quando terminou o 12º ano, começou a trabalhar em jornalismo, sendo Chefe de Redacção da Revista Estádio D. Afonso Henriques, que abandonou para se dedicar aos estudos universitários, optando pelo Curso de Linguística, porque tendo "uma paixão obsessiva, quase doentia, pela língua portuguesa", pensou que seria o indicado.

Há três, quatro anos sentiu que poderia ter "jeito" para escrever, no momento em que começou a ver que a sua "escrita estava forte, isto é, que era ao mesmo tempo densa e fluída, que é o mais difícil em literatura: aglutinar a capacidade de ser fluente e, simultaneamente ser denso".

Viu que os seus textos tinham "pedaços de literatura de qualidade", pelo que continuou a trabalhar sempre mais e, após um ano, "arriscou" enviar o primeiro romance que escreveu, naquela altura, para escritores que admirava. "E isso, para mim, foi a prova dos nove: tive boas reacções, primeiro do Eduardo Brum e depois do Fernando Venâncio e, a partir daí, vi que podia, de facto, ter o tal jeito, o tal talento para escrever bons livros".

Após um ano em Lisboa, sentiu-se "algo vazio, porque não estava a ver o trabalho a aparecer, pelo que resolveu redigir uma carta de apresentação, completamente fora dos cânones habituais, e enviou-a ao director do jornal "A Bola". Para seu espanto foi convidado a trabalhar no jornal.

Quando frequentava o 2º ano do curso ganhou o Prémio Paul Harris, da Câmara Municipal de Faro, com o conto "Voo picado pelo subsolo do homem", que foi muito importante, porque lhe "permitiu acreditar que, de facto, tinha alguma substância o que eu escrevia".

No terceiro ano trabalha, também para o Desportivo de Guimarães e, depois, surgiu uma série de colaborações: o suplemento literário do Jornal de Notícias, o Jornal Ensaio, o Povo de Guimarães, uma revista mais direccionada para animais de estimação onde escreve ficções relacionada com animais.

Após o final do curso, trabalhou durante oito meses no departamento de livros genéricos da Editora Impala, "onde os livros são escritos com horário, como um operário que veste a sua bata, e pica o cartão à entrada". Dos 5 livros que escreveu, um vai sair agora "Um bébé, um nome, uma história".

Guionismo e publicidade

No último ano do curso, no âmbito da cadeira de Guionismo, escreveu guiões para curtas metragens, que foram escolhidas pelo professor para serem realizadas.

Estava de malas feitas para regressar a Guimarães, quando surgiu a possibilidade de trabalhar em publicidade, para escrever e criar anúncios, um tipo de escrita com características próprias que o fascinou, mas também entediou, "porque lidar com um cliente, que não é especialista na área, que quer dizer que, se calhar, se tiver este ponto final ali ficava melhor, chega a dar náusea".

De regresso a Guimarães tem alguns projectos na área da escrita criativa que gostaria de desenvolver junto de crianças do 5º e 6º anos, para os ajudar a gostar de ler e escrever, e de criar uma cadeira extracurricular, que permita aos alunos terem as ferramentas para escrever o que quer que seja, efectuar a sua escrita, poderem moldar a sua capacidade criativa e, ao mesmo tempo, observar o mundo.

Tem como grande objectivo viver do que escreve literariamente. "A ideia de poder delinear os meus horários só em função da escrita literária é uma ideia que me fascina, mas tenho a consciência de que em Portugal isso é muito difícil acontecer". A candidatura a uma bolsa de criação literária é uma das hipóteses que encara.

Cobrir a tragédia com a ternura

O POVO DE GUIMARÃES: Os seus textos publicados em "O Povo de Guimarães", tinham sempre um envolvimento triste, trágico. Sendo uma pessoa jovem, fazer textos com este ambiente acontece porquê?

PEDRO CHAGAS FREITAS: Esse ambiente é aquele que, infelizmente, eu observo. Sou uma pessoa um bocado desiludida com o mundo e, sendo assim, não posso escrever textos alegres.

Costumo dizer que um sofredor, para quem não o conhece, é uma pessoa alegre, porque uma pessoa que sofre muito está demasiado entretida a sofrer para o demonstrar. É um sofrimento interior que não passa cá para fora e, portanto, tenta esconder isso com uma capa de alegria.

O facto de serem textos tristes resulta disso mesmo, os cenários que construo são cenários interiores que me surgem. Não consigo explicar porque é que são assim os textos.

E este livro que vai ser publicado agora é, por incrível que pareça, o mais triste que já escrevi. É um livro que se custar tanto a ler como me custou a escrever, faz doer muito.

É o que eu sinto, estou desiludido e escrevo desilusão, o que não quer dizer que não tenha força para continuar e não seja uma pessoa, não digo optimista, mas realista. Estou um bocado pessimista em relação ao optimismo, e cada vez mais. Este ambiente negro... só consigo escrever assim. Não consigo escrever coisas alegres.

Curiosamente tive uma coluna de humor durante uns meses e, então, percebi que talvez as pessoas que mais sofrem sejam os humoristas. Dessa experiência percebi que um humorista para fazer humor tem de sofrer também e parece-me que o humor é mais difícil de escrever que o resto. Foi o que mais me custou, custou-me muito escrever humor.

E a esperança, que deve residir sempre nos jovens, de com a sua intervenção conseguir mudar alguma coisa no mundo, não existe em si, não se reflecte, ou poderá vir a reflectir, nos seus textos?

É capaz de existir. Nos meus textos há uma tentativa, inconsciente que só depois, quando leio, é que encontro, de cobrir a desilusão, a dor e as lágrimas, com a ternura, com os sentimentos, com o carinho. Quem lê um texto meu, pode ficar, ao mesmo tempo, deprimido e com esperança.

Acredito que um texto, como os que escrevo, pode levar as pessoas a reflectirem sobre o que fazem mal e não de uma maneira directa. Julgo que, com cenários negros e oferecendo às pessoas a possibilidade de verem que, por vezes, um gesto simples de ternura, de afeição, uma frase (costumo repetir frases que estão sempre a aparecer) pode ser a alavanca para uma melhoria e para a tal esperança.

Julgo que, apesar de serem livros negros, pode encontrar-se ali a esperança, que reside sempre na ternura, no amor, no carinho. E em todos os meus livros encontro isso, depois de os ter escrito, quando os leio, quando estou a corrigi-los (e corrijo-os uma. duas, três quatro, cinco vezes). Penso que pode residir lá alguma esperança também.

Tenho esperança, mas não sou utópico. O que faço é uma gota num mar imenso e pouco ou nada posso fazer para mudar o rumo dos acontecimentos e o que o ser humano, na sua essência, é. E a minha ideia é a de que o ser humano não é recomendável. Estou muito desiludido com o ser humano e cada vez mais. Mas tenho esperança e, quando vivo um momento bom, tento esticá-lo ao máximo. Um momento bom vale tudo.

Pedro Chagas Freitas apresentou livro no Cybercentro

2005-08-07T04:57:00.002+02:00

In "Expresso do Ave"

"O jornalista Pedro Chagas Freitas lançou no Cybercentro de Guimarães o seu primeiro romance intitulado “Mata-me”, uma publicação com a chancela da Corpos Editora. A sessão de apresentação da obra, que esteve a cargo do escritor e crítico literário Fernando Venâncio, contou com uma sala repleta. “’Mata-me’ está espalhado pelo livro. O título só podia ser este. Trata-se de uma obra com uma escrita densa e fluente e uma linguagem tremendamente comunicativa. Não é nada de difícil ou artificial”, catalogou o crítico do jornal “Expresso”.

Sobre o livro de Pedro Chagas Freitas, Fernando Venâncio foi claro: “Poucos escritores tiveram a coragem de se estrearem com um livro como este. O Pedro entra de repelão pela literatura e espera do seu leitor um razoável poder de encaixe. Quase se diria que o livro poderia dizer na capa: ‘contém cenas eventualmente chocantes’. E digo quase porque o livro só tem cenas seguramente chocantes”, alertou, entre sorrisos na plateia.De acordo com Fernando Venâncio, este é um “produto sério e, a todos os títulos, profissional”. “Esta história é contada por um idoso. Não lhe sabemos outro nome que não “eu”. O “eu” está sempre presente e é actuante. A sua acção é sofrer. E neste caso faz sofrer Maria, a única personagem de quem sabemos o nome. De resto, entra na história a ‘minha mãe’, o ‘meu pai’ e a menina paralítica, que acaba por ser a personagem mais feliz ou a menos infeliz. Ele decide viver só para destruir”, adiantou, detalhando em seguida o seu discurso:“O ‘eu’ está nas mãos da menina paralítica. Nesta história, o fim é realmente um fim: para todos e para tudo. E para esse fim há que caminhar sem um recuo, sem uma hesitação, sem uma esperança, sem um alívio. Há um destino trágico a cumprir e, como nas tragédias gregas ou neo-clássicas, tudo e todos conjuram para que esse fim trágico se cumpra. Nesse sentido, o Pedro estreia-se como um clássico. Toda a arquitectura da narrativa entra como os clássicos, entra na conspiração”.

Sem se deter, Fernando Venâncio acrescentou: “Não vos admirará que este livro escorre de sadismo e de masoquismo. Não vos admirará que eu tenha visto no livro um grito surdo, interminável, como o do norueguês Edward Munch no célebre quadro ‘O Grito’. Não vos admirará que eu tenha pensado, logo na primeira página, em Raul Brandão, o mestre da maldição universal e das perspectivas bloqueadas à nascença. Eu tinha perguntado ao Pedro se tinha lido Raul Brandão. Ele disse que não. Eu cheguei à conclusão de que isto é, afinal, uma doença que se pega”. Na opinião do crítico literário, “Mata-me” é um “livro duro” para ler com “um copo de vinho à mão e música tranquilizante. E para reler”, acrescentou. “E ao relê-lo, é toda a arquitectura engenhosa e matreira que se nos torna, finalmente, visível. Então se verá, em toda a sua extensão, a inteligente e mágica criação que o Pedro Chagas Freitas acaba de fazer”.

O autor, no uso da palavra, começou por endereçar alguns agradecimentos. “Não posso deixar de relevar a presença do Fernando Venâncio nesta sessão de apresentação. É uma honra enorme tê-lo aqui. É um sonho que se torna realidade. Ouvir comentar um livro que escrevi chega a ser, de facto, arrepiante! Gostava de agradecer, também, aos meus pais que desde cedo me incutiram os valores da vida; e à pessoa que me ensinou a ler e a escrever no ensino primário: a Professora Deolinda. Numa fase mais evoluída da minha escrita, não posso esquecer a professora Fátima Marques. Foi na disciplina de Comunicação e Difusão que dei os primeiros passos em termos de escrita criativa e de reflexão escrita”. Pedro Chagas Freitas destacou ainda o nome de António Simões, jornalista de “A Bola”, por lhe ter permitido “evoluir na escrita”. “Além de tudo, gostaria de enfatizar o apoio da minha companheira (Ângela), que é igualmente o meu refúgio e que me concedeu um equilíbrio que até então nunca tinha sentido”.Analisando a obra, Pedro Chagas Freitas revelou que o livro demorou “um mês” a ser escrito. “Tenho um processo de escrita rápido”, explicou, a propósito, afirmando que o “jornalismo foi uma ferramenta fundamental na forma de trabalhar a escrita”. Sobre a publicação ora apresentada, Pedro Chagas Freitas confidenciou que se trata de um livro que “foi escrito a lágrimas”. “Se custar tanto a ler como custou a escrever, é um livro doloroso. Gostava que as pessoas que lessem o livro procurassem a esperança em cada linha e em cada página”, sugeriu o autor de 25 anos. "

Pedro Chagas Freitas

Na Terra de Ti

ENSAIO SOBRE AS PINOQUISICES

A:SÓS

A APRESENTAÇÃO DE CHAGAS

O FRAGMENTO DE CHAGAS

CARTA À MULHER QUE VOU ESCRAVIZAR

O FRAGMENTO DE CHAGAS

O FRAGMENTO DE CHAGAS

O FRAGMENTO DE CHAGAS

O EVANGELHO DE CHAGAS

O EVANGELHO DE CHAGAS

Respira: enquanto podes

Manifesto: pelo inalienável direito ao ciúme

aqui: o nosso ter-te

aqui: a subfelicidade

a:sós.

AQUI: ESPASMOS D'ALMA

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Para reservar, desde já, um exemplar de ”Espasmos d'Alma", envie e-mail com título da obra, nome e morada para fabricadeescrita@gmail.com_

AQUI: ESPASMOS DE PÂNICO

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Aqui: As Incongruências da Sorte

“sempre que não souberes o que dizer, limita-te a dizer aquilo que sabes”. in "As Incongruências da Sorte"

_____É uma das 10 obras que lançarei muito brevemente – em edição limitada e autografada. Para reservar, desde já, um exemplar do romance “As Incongruências da Sorte”, envie e-mail com título da obra, nome e morada parafabricadeescrita@gmail.com _

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Aqui: o inédito

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Aqui: ainda outra reportagem

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Da tragédia à esperança

Pedro Chagas Freitas apresentou livro no Cybercentro

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in "As Incongruências da Sorte"

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É uma das 10 obras que lançarei muito brevemente – em edição limitada e autografada.

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